Massimo Maria Carpinteri, 2025, cm 30×60, óleo sobre lienzo
EL JOVEN ORESTES O EL ELOGIO DE LA MEDIOCRIDAD
SINOPSIS:
“El joven Orestes” es un relato profundamente poético que combina la introspección personal con una reflexión universal sobre la soledad, la belleza y la esperanza. A través de la voz sensible del narrador, se expresa su anhelo de comunicación y su búsqueda de sentido en un mundo marcado por la guerra, la pérdida y la incomunicación. El telescopio se convierte en símbolo de conexión entre el cielo y la tierra, entre lo humano y lo divino, entre el deseo y la esperanza. Su lenguaje lírico y las preguntas retóricas invitan al lector a mirar más allá de lo visible. La historia emociona por su tono melancólico, pero también ilumina con su fe en la ternura. En conjunto, el cuento logra emocionar por su sensibilidad, su lenguaje simbólico y su mensaje humanista de reconciliación y belleza frente al dolor. Es un cuento delicado, íntimo y filosóficamente conmovedor.
EL JOVEN ORESTES O EL ELOGIO DE LA MEDIOCRIDAD
Viviendo allá arriba…
¿Te has preguntado alguna vez qué ilumina los días en ese espacio infinito que no puede ser captado por un telescopio?
Yo sí. Me lo pregunto a menudo cuando escucho música e imagino que el mundo podría cambiar con solo unas pinceladas. Cuántas caras felices habría si desaparecieran el negro de los vestidos de luto de las madres, y el rojo de las sábanas que cubren a los heridos de guerra.
Me llamo Oreste y nací en un pequeño país de Europa del Este, donde la economía aún se basa en la exportación de oro. Mi madre me abandonó cuando yo tenía apenas veinte meses —todavía en pañales—. Decía que necesitábamos encontrar un lugar para criar niños fuertes, no para reparar adultos rotos. Rubia como el maíz y frágil como una galleta de mantequilla recién horneada, me enseñó arte y belleza a través de la literatura. De ella aprendí a observar con delicadeza, aunque siempre he tenido curiosidad por descubrir lo desconocido.
—¿Qué te enseñó tu madre?
Me dijeron que la mía casi muere después de una noche de parto intenso. Se quedó conmigo hasta los siete años, y luego se fue a vivir allí, entre esas luces, que quizás puedas tocar.
—¿Sabes si hay una más brillante por ahí?
Empecé a hablar a los dos años. No porque no tuviera nada que decir, sino porque quería escuchar un poco más antes de abrir la boca.
—¿Cuál fue tu primera palabra?
—¿Puedes verme? ¿Puedes oírme? ¿Tienes el mismo telescopio que yo?
Me llaman extraño porque dejé de alabar a los grandes y poderosos de la Tierra para concentrarme en la belleza de una puesta de sol o en la sonrisa de un niño.
—¿Qué envidias de nuestro planeta? ¿Lo cambiarías?
Esta noche, una vez más, subí a la terraza, monté el telescopio mágico sobre un trípode, levanté mis gafas y comencé a buscarte. Cerré un ojo y centré toda mi atención en el otro. Al principio me perdí en ese vasto cielo azul, pero luego me dejé llevar hacia lo desconocido. Aparecieron las primeras luces: algunas titilaban, otras se escondían. Era como jugar a la mancha. Me recordaron a las señales de humo que usaban los pueblos indígenas para enviar mensajes a tribus lejanas. ¿Te ha pasado alguna vez? Vi animales: un toro, un carnero, algunos peces… y luego, tras esperar un poco más, surgieron figuras femeninas como Andrómeda y Casiopea, y formas esculturales como Orión y Hércules.
¡No te imaginas la alegría que me dan esas estrellas!
—¿Sientes lo mismo?
He pasado muchas noches imaginando que en esos pequeños puntos de luz yacen grandes amores que no conocen la guerra. Esa guerra extraña que usamos para silenciar a los niños que juegan a hacer las paces.
—¿Has visto alguna vez una bomba?
Su estela larga se parece a la de una estrella fugaz, pero no concede deseos: solo trae destrucción.
—¿Te has enamorado alguna vez?
Sí. Era músico. Lo conocí en casa de un amigo y no podía dejar de mirarlo. Era diferente a los demás, y me hacía reír muchísimo. Lo volví a ver al día siguiente y al otro, hasta que terminamos viviendo juntos en la misma casa, aunque con objetivos distintos: yo soñaba con estar junto al mar, mientras él perseguía el éxito y la fama. Nada lo satisfacía. Después de cada concierto, ya pensaba en el siguiente. En su vida no había pausas, solo prisas. Al principio, aceptaba sus ausencias como inevitables. Se iba durante meses, y cuando lográbamos hablar, siempre repetía lo mismo:
—Lo siento, cariño, acabamos de terminar la actuación. Estoy agotado. Te lo cuento mañana.
Pero esa llamada nunca llegaba; siempre era yo quien volvía a marcar. Hasta que una noche decidí no hacerlo más. Entendí que algunas relaciones terminan. Nos convertimos en dos sinfonías discordantes escritas sobre la misma partitura.
—¿Eres famoso?
—¿También allá existe esa manía de la razón que engendra monstruos?
Me gusta pensar que allí, en ese lugar donde quizás estás tú, existe la mediocridad.
Pero no la mediocridad que teme o fracasa, sino esa que vive un poco, sin exceso ni privación.
Ese equilibrio sereno entre el ruido y el silencio. Quisiera subir allí a ver si hay gatos que hagan compañía, o globos aerostáticos para explorar los cielos sin necesidad de alas. ¿Sabes si un abrazo puede transformar una ofensa en perdón y una pelea en reconciliación? Aquí, eso se ha vuelto cada vez más difícil.
¿Es posible que tú tampoco me contactes esta noche? Oye, te estoy hablando a ti.
—¿Me estás mirando por el mismo telescopio?
—¿También estás en una terraza?
No me hagas esperar mucho más. Ven a decirme qué ves desde allí arriba. Tal vez podamos salvar este planeta mío, que se está cayendo a pedazos.
